Fragmento do diário dum cibernauta

Mark Rothko - Ocre e vermelho

 Nas redes sociais, há quem morda com os dentes da alma, outros com os do cão desdentado. Ninguém leva a mal, mesmo os pesadelos deste mundo virtual. Há quem suspire de solidão, outros de insatisfação. Há quem imagine o outro ideal à beira da sua mão. Há quem invente amantes ao sabor das suas ficções. Há quem seja camaleão, sendo verde se faz amarelo, de amarelo vermelhidão. Há narcisos para todos os gostos, mas também quem procure elos na escuridade da solidão. Há quem tenha cem anos e escassas rugas dos olhos de 20. Há quem se disfarce da criança que nunca foi. Ou, em barrocas sinédoques, diga aqui estou eu: um pedacinho de pescoço, o barco à vela panda, o rosto vazio, o fantasma espalmado, o brinco de princesa, o colar, a flor de lis, o rego do desejo, o sinal negro do peito, o rabo do gato. Há links, likes, posts and comments. Há quem veja tudo a preto e branco ou quem não distinga o preto do branco, enquanto outros vêem-se a implodir em pancromáticas festas dionisíacas. Há fotos do artista enquanto jovem, da mãe, da amante, dos avós, dos amigos em eufóricos convívios ou simulados tagatés. No recanto do jardim, na montanha, na orla do mar ou do vulcão. Há muitos vídeos de paisagens, sobretudo crepusculares, e corpos em manobras rosas, com músicas melosas, tipo jardim das delícias para enamorados em cios de lua cheia. Mas também há vídeos musicais sublimes, daqueles que nos fazem sentir o dedilhar da mão de Deus. Há muita poesia, boa, má, assim-assim. Há poetas esquecidos, outros por esquecer, outros a amanhecer. O importante é escrever. Infinita é a paciência do teclado. Há músicas que nos enlevam, outras que nos matam de tédio ou de bolor. Erudita, popular, popular-erudita e erudita- popular. Uns dizem gosto, outros desgosto, outros nem por isso. Há quem diga, foi tão bom, Ninó, mas já passou, para o ano há mais. Não caias em nostalgias! Há quem se baste com o contacto ou com o toque, estou aqui, alguém está lá? Há chats e chatos, mas outros de humor corrosivo. Convém estar atento a estes casos, pois podem corroer o computador. Pior que os vírus! Mas há também quem respire de tédio, num arfar tão forte capaz de corromper a rede. Estes são os mais perigosos. Há narcisos e rosas de Santa Terezinha. Lol e fol, fol e lol. Corações negros e bolas de cristal. Círculos de riso amarelo de tanto rir. Mas há também quem chore, para dentro, obviamente. Há jogos, causas e jogatanas para todos os paladares. Podes mesmo plantar alfaces no teu ecrã imaginário e exportá-las para a Cochinchina, com a vantagem higiénica de manteres as mãos imaculadas.

Magritte - Ceci n'est pas une pipe

 Há floras suspeitas, canções de ódio e de amor, esgares de revolta. Crepúsculos e ressurreições na paisagem dos corpos. Há quem abane fantasmas pelos corredores do medo. Há Big Brothers a vigiar  masturbações, subversões e outras corrupções -  nus em pose ou pousados em sossego, falos gastos de tanto uso, escorpiões cravados nas gargantas, vozes a apelar à sensata utopia de acabar com a indignidade e a exploração. Cuidado com os apelos à louca ideia de mudar este mundo! Há quem diga mal dos políticos que nos lixam, mas tudo dá em catarse. Ao menos, nesta democracia mediática, podemos caricaturá-los, dar-lhes safanões, calcá-los, roer-lhes os ossos, que a terra não treme nem as grades se fecham por tal escárnio demolidor de ídolos de barro. Há também quem defenda a Terra, mas nunca tenha posto os pés na terra. Há gatos e cadelas a ronronar nos colos das Madonas. Dinossauros de laçarote estendidos na areia dos desertos da Líbia. Corpos esfíngicos de bronze em Carcavelos ou Copacabana.

Chirico - O Enigma do Oráculo

 Mas Apocalipse, como dizem algumas más-línguas com piercings de inveja, por aqui só se for português-suave. Eu faço aqui a minha psicanálise, barata e com rede. Tenho mil amigos que nunca vi nem verei. Outros mil na janela da minha expectativa. São os meus fantasmas mais fixes e os meus sábios analistas. Em suma, os meus amigos mais fiéis. Nunca me traem, como me traíram os da outra “vida”. Eu adoro o FB ou o Google, este universal desvario de triliões de sinais. Odiava o caos, mas este tornou-se progressiva e intimamente a minha casa. Estou só na companhia das infinitas vozes do universo. Aqui todos podem criar o seu mural, a sua cronologia, as fotos do seu ser vertebral ou o invertebrado, a sua inaudita ficção pessoal, e voar para lá do cabo do mundo. Posso disfarçar-me de rei, imperatriz, meretriz ou pedinte. A propósito não têm uma aspirina para a dor de calo? Hoje já fiz a minha revolução: a sexual, a política, a ecológica e a doméstica. Amanhã com a ajuda do Deus cibernauta outras mil me esperam. É só teclar, publicar e esperar. O mundo está rendido a meus pés. Se isto não é o Paraíso, eu me chame Pantaleão. Estou aqui tão concentrado que já não reparo nos corpos e paisagens ditas reais. Afinal real, mesmo real, é este mundo virtual. O mundo sou eu e as formas vazias que preencho ao sabor das minhas fantasias. E sabem que mais, aqui tornei-me imortal, nem as Parcas se atrevem a entrar neste reino divinal. Bolas! Finalmente sou feliz! E atirei com o meu psicanalista para o desemprego.

PS- Este “post” encontrado amarfanhado, num contentor de um afamado hospital psiquiátrico da capital, contém conteúdos que não se identificam com as opiniões do responsável deste blog. Resolvemos apesar de isso publicá-lo, enquanto testemunho de uma vida inteiramente votada ao universo das redes sociais.

Paul Klee - Monument in Fertile Country